1.- La revolucionaria: efervescencia ideológica, afán de reforma y confianza en la virtud correctora de los programas políticos.
2.- La restauradora: atonía de los espíritus, el apocamiento con que se abordan ineludibles porlbmeas, la sospecha que inspira toda idea de cambio y la creciente desconfianza en la política vigente.

Se trata de hombres doblemente engañados ya que vieron fracasar a dos estructuras políticas totalmente contrarias (Revolución y Restauración). De estos dos experimentos políticos los intelectuales del 98 sacaron una misma conclusión: la urgencia de buscar en zonas de pensamiento y actividades ajenas a la política los medios de rescatar a España de su progresiva catapelsia (muerte aparente).

Es un grupo de escritores y poetas españoles que se vieron profundamente afectados por la crisis moral, política y social de España al perder las últimas colonias: PUerto Rico, Cuba y las Filipinas en 1898. Todos ellos nacen entre 1864 (Unamuno) y 1875 (Antonio Machado).

Características:

1.- Distinguen entre una España real, miserables, y otra España oficial, falsa y aparente.
2.- Sienten un gran interés y amor por la Castilla de los pueblos abandonados y polvorientos; revalorizan su paisaje y sus tradiciones, su lenguaje castizo y espontáneo.
3.- Renuevan los modelos clásicos de los géneros literarios, creando nuevas formas en ellos.
4.- Rechazan la estética del Realismo, su estilo de frase amplia, su elaboración retórica...
5.- Intentaron introducir en España algunas corrientes filosóficas, en particular de Nietsche (foto) y Schopenhauer.
6.- El pesimismo es la actitud más coidiana entre ellos y la actutud crítica les hace simpatizar con algunos románticos.
7.- Ideológicamente comparten las tesis del Regeneracionismo.

¿Quién me presta una escalera
para subir al madero,
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?

¡Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!

¡ Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!

¡ Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!

¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en la mar!

La saeta la podeis escuchar en el siguiente link: http://www.goear.com/listen.php?v=1fa2abb

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último vïaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

¡El olmo centenario en la conlina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los alamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
hunden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carretera;
antes que, rojo en el hogar, mañana
ardas, de alguna misera caseta
al borde de u camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las seirras blancas;
antes que el río hacie la mar te empuje,
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.